Dos Dísticos

Se existe uma palavra
Que não caduca essa é astúcia
Que se arma de finas armaduras
E sórdidas urdiduras
E em veias e músculos próprios
Puxa com mãos próprias
Os próprios cabelos
Do Barão de Munchausen
Diante da areia movediça

Mas, Anacleto de Bertinha,
Eis o perplexo: o universo
Tem lá os seus rigores em suas
Primeiras e últimas moradas
No imenso pátio de um segundo
Ele pode definir tudo
Como o aroma do amor
Nesse café forte que brota
Das entranhas de Gertrudes